ХОЧУ НАЙТИ ТЕБЯ, ТЕБЯ, А МОЖЕТ ДАЖЕ И ТЕБЯ

Paul Lemaire

✕ В процессе | 25-27 лет | Вариативно | Мастер по переработке старых вещей

✕ Персонаж - личность творческая, каких много. У них с отцом есть небольшой бизнес, "Кладовая", где каждая старая вещь превращается в арт-предмет. Он улыбчив, приветлив, душа нараспашку. Хватается за любое дело, и в руках его всё горит. Он искренне любит то, чем занимается, и верит в свои безграничные возможности. Есть одно но: по стечению обстоятельств, которые подробнее будут описаны в анкете, он не покидает свой район уже несколько лет. Тем не менее, ему удаётся знакомиться с абсолютно разношёрстными людьми, которые заглядывают в гаражную мастерскую, потом приводят знакомых и друзей, те - своих, и далее по списку.
Он не пользуется интернетами, а раздолбанный телефон подзаряжает на экстренный случай.
На самом деле, может показаться, что играть не о чем, но если поразмыслить, то тем - хоть отбавляй.

✕ Играю от 1 лица, посты от 3к, по согласованию можно меньше/больше - это не главное; частота также обсуждаема: могу каждый день, могу пару раз в неделю.

Пример поста

Не было ли в твоей жизни часа —
Внезапной божественной вспышки в душе — низвергнуть, сжечь все эти дутые предприятия, моды, благоденствие?
Эти хрупкие творения человеческих рук — книги, политику, искусство, привязанности —
Обратить в совершенное ничто?
Как хорошо, что я не бессмертен.
Как хорошо наблюдать за человеком, уличившим себя в несправедливости.
И как хорошо молчать, ибо «разговор без слов – высшая форма диалога». Восточный принцип ёдзё, великий и непоколебимый. Он познается только во время особенных моментов, и сейчас, похоже, именно такой.

Стоять под дулом пистолета – это не шутки, особенно, если твоя натура не привыкла к штилю, если для нее буря – истинное наслаждение. Когда ты на мушке, а сердце озабочено отнюдь не грозящей расправой, начинаешь думать: что-то не в порядке с твоим мировосприятием. Когда ты в режиме «ёдзё», низменные вещи вроде направленного в голову оружия отступают за кулисы, и ты каждой клеткой впитываешь в себя энергетику безголосого собеседника. Чтобы зажечь свое внутреннее пламя, вначале нужно сосредоточиться на успокоении и принятии. Накопившаяся энергия позволит силам сконцентрироваться в одной точке, и тогда сияние затмит прочий свет.

Один. Закрыть глаза и открыть расслабленную улыбку тусклому фонарному мерцанию. Промах. Только край шубы задело. Как жаль, она ведь новая…
Два. Перевести дыхание и уравновесить сбившийся покой.
Три. Поднять глаза вслед за свистом пули над головой.
Четыре, пять. Взбеситься, но тяжело выдохнуть на превратности судьбы.

Время и место, что во мне соприкасается с вами и дает ощущение дома где и когда угодно?
Очертания, запахи, колорит, что во мне так точно соответствует вам? 
Я чувствую несоизмеримое единство со всем, что окружает нас. Это и грязный мокрый асфальт, совершенно потрясающе бликующий под отблесками ламп то тут, то там; это и зеваки, растормошенные звуками нашей трагикомедии; это и Ванесса, прислонившаяся к стене кабака и поставившая ногу на часть выступающего фундамента, - хочет клиента; это и редкая крошка снега, которая видна только в лучах оконного-фонарного искусственного тепла. Но нужно прийти к мысли, что пространство вокруг – только пространство, космос, где траектория парения кораблей устанавливается самими управляющими. И все настолько красиво, что гениальный Синкай бы места себе не нашел, лишь одним глазком взглянув на нашу картину.
Сажусь на бордюр рядом с Ричардом, подложив подол шубы под задницу. Вытираю губы тыльной стороной ладони и смотрю вниз, на две пары совершенно разной обуви. Смешно, но даже в этом невооруженным глазом можно заметить, насколько мы все-таки разные, но как же далеко мы зашли. Природа не создает противоположностей, заведомо предполагая их отторжение друг другом. Полярные люди – не приговор; полярность – лишь почва для создания чего-то принципиально нового, но в то же время известного всему человечеству в качестве прописной истины.
- Покурим? – нейтрально; поднимаю только глаза, протягивая пачку Lucky Strike. Поджигаю свою сигарету, отмечая легкий тремор в обеих руках. Кто бы не волновался, выстояв под ударом пять раз? Но только ли в этом кроется причина, я не знаю. Завтра у меня будет нещадно дергаться глаз – всегда так после нервов. – Ты спас меня от пули. Знаешь, что в Китае человек, уберегший другого от смерти, несет дальнейшую ответственность за его жизнь? Ибо вмешавшись в судьбу, нужно расплачиваться за свое деяние.
Я убежден: это ты спас меня. Спас от самого себя в кульминационный момент. А был ли ты готов выстрелить насмерть? Хотел ли? В одном из миллиарда миров, в нашем, мне была уготовлена смерть от твоей руки, и то, что ты не решился на убийство, - проблема не моя. Сейчас мы переместились в другую Вселенную, где моя жизнь сохранена; а значит, существует и план, по которому я буду действовать в ней. Есть ли там ты? Быть может. А если нет, то я, пожалуй, предпочту еще одно путешествие по параллелям.
- Но мне это не нужно, - боковым зрением наблюдаю за людьми, постепенно рассасывающимися в разные стороны. Да, ребята, валите, это уже не представление, это бэкстейдж. – Лучше подумай о себе. Похоже, есть основания.
Прыгать по острым выступам иголок – как всегда приятно, только много крови.

ХОЧУ НАЙТИ ??

Rianne von Rompaey

✕ Florence "Flo" Thorne | 21 | гетеро^{но это не точно} | владелица семейной гостиницы

✕ Есть на свете девушка по имени Фло, ирландка по происхождению, чёртова святоша по сути своей. Папаша исчез с радаров ещё до её рождения, матушка с детства держала в ежовых рукавицах, ну то есть да - хорошие девочки молятся перед едой, не шастают с мальчиками и попадают в рай. Практически всё детство провела в семейной гостинице, принадлежавшей матушке (а до неё - дедушке, прадедушке и далее по восходящей). Гостиница разваливается на куски, доски гниют, останавливаются там не самые приятные граждане. В перерывах между учёбой и молитвами Фло драит эти самые гниющие доски, стирает постельное бельё и учится управляться со всем этим богатством. Тишь-гладь-благодать происходит ровно до тех пор, пока матушка по достижению Фло совершеннолетия не решает без объявления войны отдать Богу душу. Оставив в наследство гостиницу, доски и постельное бельё на постирку.
Флренс управляется как умеет и как учили (маменька и в колледже), смиренно выжидая пришествия старости вместе с сорока кошками, но затем с ней случается Великая Любовь в лице одного из постояльцев гостиницы. Великая Любовь закручивает, треплет нежное юное сердце, способствует проявлению совсем не святошеских фишек вроде "глупо хихикать", "подкрашивать ресницы" и "пытаться (очень плохо пытаться) флиртовать", а затем получает логическое завершение в виде полного грехопадения. И оно бы ещё не так страшно - гибкая психика постепенно встраивает идущее вразрез с обычным мировоззрением событие в картину мира, достаточно правдоподобные оправдания подобной легкомысленности находятся. Ради любви вроде как можно и отказаться от религиозных постулатов и прочей напетой матушкой чепухи. Можно, но.
Но Великая Любовь не менее ожидаемо отчаливает в далёкие дали, в которых находилась до заселения в гостиницу, с лёгкостью забыв об этом всём. Потому что то, что для девочки пуританского воспитания Великая Любовь, то для мимопроезжавшего командировочника под тридцатник - всего лишь отпускной роман и случайная интрижка, приятная, но не такая уж исключительная. История банальная до оскомины.
И всё бы ладно, можно напиться ворованным из маменькиного шкафа виски, порыдать над утерянной невинностью и забыть (окей, по крайней мере попытаться забыть) это всё, но так было бы слишком просто, верно?
Фло, несмотря на детство в спартанских условиях и ежедневный риск для жизни в аварийном помещении, девочка очень и очень несамостоятельная. Фло сама с собой не факт что в состоянии справиться, а уж и подавно с рассыпающимся на глазах привычным укладом жизни, разбитым сердцем и нежеланной беременностью, прервать которую не дают поющие в уши ангелы, напоминающие о том, что уж такой-то грех она точно будет не в состоянии замолить.

✕ Персонаж не новый, поэтому на данный момент находится на стадии фактологической правки, хотелось бы понять, приживётся ли на нью-йоркской почве вообще, ну и идти в никуда не хотелось бы. В розыске абсолютно любых взаимосвязей, начиная с друзей-приятелей и заканчивая банально постояльцами. Даже не против попробовать поискать эту самую Великую Любовь (очень вряд ли, конечно, но вдруг кому-то из вас нужны дополнительные проблемы), чем чёрт не шутит.

Пример поста

Обращаться к ведьмам и иконописцам. (:

ХОЧУ НАЙТИ КОГО-ТО

Matthew Gray Gubler

✕ Morgan More | ~26 | Демисексуал | Специальный агент FBI

✕ Гений. В прямом смысле этого слова. С раннего детства проявлял недюжинные интеллектуальные способности, которые сам же и развивал в следствие практически полного отсутствия какого-либо контроля со стороны матери, что была всецело занята работой. С того же раннего детства имеет некоторые психологические отклонения (некоторые из которых прогрессировали на протяжении жизни). Так же, на фоне всех этих отклонений, имеет некоторые проблемы с социализацией. Семь лет на школьной скамье – были некого рода адом, поскольку, как и любой другой вундеркинд, Морган был эдакой белой вороной, на которую, при малейшей возможности, валилось всё, что только можно. На смену школе очень быстро пришел университет. К тому моменту мальчика уже заприметили, и он был приглашен в Гарвардский университет. За почти десять лет обучения получил несколько докторских степеней и еще несколько степеней бакалавра, после чего был благополучно завербован FBI и отправлен на год в академию. По итогу, в 23 поступает на службу в FBI. Спустя некоторое время сталкивается с отцом, которого никогда в жизни не видел. Тот, в свою очередь, зверски убивает жену, что сбежала от мужа-психопата больше двадцати лет назад. В результате спасательной операции отец умирает, чуть не прихватив с собой сына. После этого на какое-то время замыкается, перебарывая наедине с самим собой посттравматическое стрессовое расстройство, погружаясь с головой в то, с чего всё началось – в математику. В результате чего находит решение гипотезы Римана, над которой думал более семи лет. Спустя год его решение становится общепризнанным, и гипотеза Римана становится теоремой Римана-Мора. С 25, по совету знакомого психиатра, помимо работы в FBI, начинает читать лекции в университете, чтобы еще сильнее задвинуть собственную асоциальность на задворки сознания.

Пример поста

[indent] Стрелка часов неумолимо спешила к отметке в полночь, когда Мор покинул метро и вновь оказался на улицах Лондона. Последняя лекция закончилась достаточно давно и, если бы не идиотская привычка Моргана задерживаться везде, где только можно, то он был бы дома уже как три часа. Если же брать в расчет работу, то сегодня он справился очень даже быстро, потому что там ему редко удавалось добраться до постели раньше полуночи, а порой вообще приходилось оставаться на всю ночь. И там его заваливали более тяжелыми вещами, нежели лекции нерадивым студентам. Но сейчас, благо, все эти трупы, изнасилования, контрабанда и прочее были достаточно далеко и можно было спокойно радоваться минутам спокойствия и безмятежности. Хотя бы сегодня. Хотя бы сейчас…
[indent] Холодный февральский ветер пробирался под одежду, забирая с собой жалкие остатки тепла. Порой по коже даже пробегали волны мурашек, заставляющие Моргана слегка ежится. Волосы же уже были вдоволь усыпаны каплям дождя, поблескивающими под смешанным светом ночного Лондона. Мор же пребывал в некой прострации, статично продолжая вышагивать по до боли знакомому маршруту. Взгляд был пустым и будто невидящим. Но несмотря на это, парень вышагивал так уверенно, будто бы эта дорога была отрепетирована сто тысяч раз. Но и это не так далеко от истины. Путь домой уже закрепился на подкорке Мора так крепко, что на этом не стоило даже акцентировать внимания – ноги сами несли его.
[indent] Мимо пролетели уже все повороты и закоулки, а впереди был долгожданный отдых. Казалось, с этой мыслью Мор даже сменил походку на какую-то более бодрую и легкую, быстро возвращаясь к реальности. Приоткрыв дверь, Морган тут же скользнул за нее, погружаясь в густой полумрак темной части подъезда. Увы, но сегодня он предпочел войти через черный ход, поскольку огибать дом до парадного входа – было глупостью чистой воды. Да и для чего-то же он был нужен!.. Не сбрасывая бодрого настроя на скорое расслабление, Мор так же быстро метнулся вверх по лестнице. Уже заворачивая на последний лестничный пролет перед своей квартирой до сознания стали доходить нотки волнения. Внутри быстро разгоралось пресловутое чувство, что что-то не так. Но не прошло и пары секунд, как это чувство обрело материальное обличие – полиция… И это все прямо на его лестничной площадке. Единственное, что заставило Моргана выдохнуть – то, что открыта была дверь в соседнюю квартиру, а не в его собственную… Пара быстрых и рваных шагов и Мор останавливается прямо перед входом в квартиру, в которой, по всей видимости, что-то произошло. Парень хотел было завязать разговор с проносящимися мимо служителями порядка, но едва он успел открыть рот, как его тут же заткнули, чуть ли, не спуская обратно по лестнице.
[indent] - Вы что вообще здесь делаете? Простите, молодой человек, но сюда нельзя. Не мешайте работать и идите отсюда. – Тут же ворчливо вывалилось на Моргана от одного из полицейских.
[indent] - …Эм-м, простите, а что тут, собственно, произошло?.. – Вырываясь из молниеносного ступора, начал было Мор. – Я просто живу здесь. – Лихорадочно пытаясь отыскать свое удостоверение, продолжал парень, указывая свободной рукой в сторону соседней квартиры. Пара мгновений и из плена кожаной сумки наконец-то вырывается такой необходимый сейчас документ и Морган тут же показывает его полицейскому. – Я из МИ8. Так что, думаю, моих полномочий достаточно для того, чтобы быть в курсе происходящего? – Вопрос был больше риторическим, поэтому Мор тут же обошел мужчину и нырнул на территорию, где, по всей видимости, произошло преступление, пропуская мимо ушей рваные фразы, отправленные ему вслед.
[indent] Вскользь, но Морган знал хозяйку. Довольно-таки милая женщина. По крайней мере настолько, на сколько ей позволяла быть милой профессия юриста. Частенько пропадала на работе, как и сам Морган, поэтому даже на этой почве они находили о чем поболтать. Но вот что могло случится? Этот вопрос не исчезал – напротив – с каждой секундой он заполонял все больше и больше места в сознании парня. Но вопрос отпал сам собой, когда Мор наконец-то добрался до самого места преступления и увидел окровавленное место преступления. Внутри даже, кажется, что-то сжалось на мгновение. Конечно, профессия обязывает его к переносимости такого рода вещей. Да и насмотрелся он не мало за несколько лет службы. Но что-то все равно раз за разом выбивало его из привычной безмятежности. Да и кто вообще сможет спокойно смотреть на труп? Да еще и на тот, который разделан таким изощренным способом… Пожалуй, все эти люди сейчас уже состоят в рядах патологоанатомов. Но особо разглагольствовать с самим собой по поводу переносимости всего этого времени не было. Поэтому вырывая из монотонных переговоров суть обо всем этом деле и о том, кто здесь, так сказать, «за главного», Мор тут же вклинился в беседу, попутно маяча своим удостоверением, дабы избежать лишнего трепа.
[indent] - Простите… Джеймс Северайд?.. Морган Мор. МИ8… Ну и еще я живу на этой же лестничной клетке… - С едва заметной каплей саркастичного сожаления выдавил Морган. Внутри уже медленно разгоралось сожаление по поводу того, что он ввязывается во все это, откидывая в сторону единственный шанс нормально выспаться и отдохнуть. Но и эту волну негодования быстро перекрывает проснувшаяся совесть. В конце концов, это и его работа, и кто знает, может быть его мозги придутся здесь кстати. – Если Вы не против, то я был бы рад помочь. К тому же тут на лицо серьезное психическое расстройство. Убийство с целью наживы не бывает таким… Жестким… А значит маньяк. А значит это, скорее всего, серия убийств – ну или будущая серия, в лучшем случае. А значит – это и моя работа тоже. – Коротко завершил Мор, буквально обрывая самого себя, хватаясь за мысль, что итак уже достаточно сказал, не получив еще должного разрешения.